Portrait
Je ne sais pas d'où elle vient, mais elle est là tous les soirs.
Tous les soirs elle passe vider ma corbeille. Passe rapidement sa serpillère. S'assure que nous aurons, demain, du papier toilette et qu'il reste encore des essuie-mains.
Tous les soirs, elle passe doucement, discrètement dans le couloir. Tous les soirs, elle pousse son chariot, discrètement, doucement.
Je l'imagine qui vient des Maldives ou d'un comptoir des bords de l'Océan Indien. Elle est arrivée en France comme elle aurait pu aller aux Emirats. Sa vie n'a pas été facile. Sa vie n'est toujours pas facile mais elle ne se plaint pas.
Elle ne parle pas vraiment français. Mais elle sourit de tous ses yeux qui ont dû voir bien des choses. Bien des peines. Bien des années, des frontières. Et des galères.
Mais elle sourit, elle me sourit, tous les soirs.
Et tous les soirs, nous nous saluons. Même si nous n'avons jamais pu parler, il y a des sourires qui valent toutes les salutations.
Elle a le regard doux des mères, qui ont peiné, qui ont souffert, qui ont vécu. Et qui savent le prix d'un sourire.
Je ne sais pas d'où elle vient... mais, ce soir, je voulais vous en parler.
[Si je savais dessiner, si j'avais un scanner et si je pouvais encore poster des images, je glisserais dans ce billet un rapide croquis d'elle (à la manière des carnets de voyage), pour essayer de vous montrer sa douceur et sa dignité... si je savais.]
Tous les soirs elle passe vider ma corbeille. Passe rapidement sa serpillère. S'assure que nous aurons, demain, du papier toilette et qu'il reste encore des essuie-mains.
Tous les soirs, elle passe doucement, discrètement dans le couloir. Tous les soirs, elle pousse son chariot, discrètement, doucement.
Je l'imagine qui vient des Maldives ou d'un comptoir des bords de l'Océan Indien. Elle est arrivée en France comme elle aurait pu aller aux Emirats. Sa vie n'a pas été facile. Sa vie n'est toujours pas facile mais elle ne se plaint pas.
Elle ne parle pas vraiment français. Mais elle sourit de tous ses yeux qui ont dû voir bien des choses. Bien des peines. Bien des années, des frontières. Et des galères.
Mais elle sourit, elle me sourit, tous les soirs.
Et tous les soirs, nous nous saluons. Même si nous n'avons jamais pu parler, il y a des sourires qui valent toutes les salutations.
Elle a le regard doux des mères, qui ont peiné, qui ont souffert, qui ont vécu. Et qui savent le prix d'un sourire.
Je ne sais pas d'où elle vient... mais, ce soir, je voulais vous en parler.
[Si je savais dessiner, si j'avais un scanner et si je pouvais encore poster des images, je glisserais dans ce billet un rapide croquis d'elle (à la manière des carnets de voyage), pour essayer de vous montrer sa douceur et sa dignité... si je savais.]
posted by Monsieur Jean at
9:50 PM
1 Comments:
Je vois... et la Lune, elle est où quand tu la regardes pas ?
Ca me rappelle proverbe qui parle de sage, de Lune d'idiot et de doigt.
Ca me rappelle aussi une autre statue qui illustrait ce proverbe. Une statue d'Edgar Allan Poe ou d'Oscar Wilde ou de je ne sais plus qui...
Avec pour titre "If a man points at the moon, an idiot will look at the finger" ou "When a finger points at the moon, the imbecile looks at the finger" ou un truc comme ça.
Je crois qu'elle est à Londres...
By
Monsieur Jean, at 2:10 PM
Enregistrer un commentaire
<< Home