Chut...

*plop*

Pas tellement plus bruyant que l'explosion d'une bulle de savon, et pourtant... Il s'était concentré, et concentré encore. Il avait remonté le centre de gravite de toute sa matière grise, l'avait amassé au sommet de sa boite crânienne, avait poussé, les traits contractés du type qui frise l'occlusion et puis, d'un coup, le haut du crâne avait lâché. Laissant s'échapper une espèce d'ectoplasme au terme d'une sorte de bras de fer.

*plop*, donc. Sortir de cette tête qui lui faisait mal, échapper à la masse de calcul qui menaçait de le noyer. Respirer... La survie est parfois discrète, se dit-il alors qu'il entreprenait de se dégourdir un peu le cerveau, comme on secoue une nappe au vent après un repas trop long ou trop arrosé, en le faisant claquer quelque part devant lui. Ah, s'étirer les neurones pour se remettre, presque frais, au travail...

Oui, mais le *plop*, là juste au dessus de ma tête à moi, la mienne qui me fait un peu mal de s'être frottée toute la journée à ces histoires de..., c'est le bruit caractéristique d'une idée qui s'échappe, une fois de plus et que j'ai peur d'avoir encore effrayée, dans ma traque impatiente et fébrile. Un *plop* assez différent qui vous fait rêver à d'autres *plop* plus doux.